A Arte de Viver

2006-11-04T11:27:00.000-08:00

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A VIAGEM......

2006-07-09T09:34:00.000-07:00

A VIAGEM NAS PALAVRAS

TU CIDADE MINHA

2006-06-24T13:29:00.000-07:00

2006-06-20T03:06:00.000-07:00

2006-06-09T06:47:00.000-07:00

Espera,
escuta esse susurro,
esse momento de silêncio
e então
ouve
o ruído incrivel
dessa borboleta
um trovão de pétalas e
espiritos.
Voar
dançando
com o toque suave
de uma pétala perdida
da flor
e depois das lagrimas
um sorriso.
Após um momento breve
de paz e asas brancas.

Maria Henriques
MARIA HENRQUES NO ESCRITAS

A NATURAZA ANIMAL

MY BLADE RUNNER SHORT MOVIE

2006-06-01T09:44:00.000-07:00

MEU PAIS DE OIRO

2006-05-30T08:07:00.000-07:00

e no fogo e na agua
se encontra a tua alma
meu pais de tons doirados
e azuis flutuantes
rodeando o voo das gaivotas,
ah o teu mar
essas tuas praias ondulantes
os sorrisos de meninos brincando
nas areias e o sol
da memoria colectiva
de um povo que espera ainda
o tal amanhecer
que permaneça eterno
sobre as sombras,
meu pais de viagens e caminhos
meu pais de esperanças e revoltas
onde tudo começa
e recomeça
numa viva roda de oiro
numa língua secreta
onde talvez deus se encontre
no significado
de uma palavra eterna.
no teu nome.

meu portugal de todas as cores
pais onde cabem as memorias
de igrejas pequeninas
e maiores
asas rápidas e negras de andorinhas

nas tuas praias em tardes
de outono
corre-se insensatamente
a luz é coada pelo azul e o ouro
e a vida é toda nossa única
singular
atravessa o horizonte
a eterna esperança
com gaivotas por cima
e peixes embaixo
e as rosas em qualquer ponto do mundo,
nas tuas praias
em tardes solitarias
em que só companheiros de vento
aparecem,és magia
és verde profundo
e depois as dunas que ainda vivem
alguns cumes de longas hastes
ondulantes
ah se o tempo nao fosse nunca mais
e tudo pudesse ficar assim

o meu país a luz e o oiro,
o verde soberano
e as rosas,
as rosas num qualquer ponto do mundo

pais de marinheiros e varinas
de cafés de poetas e artistas
letras douradas em poemas e suores
nas arcadas
murmúrios e poesia,

meu portugal de sempre
sitio dourado a beira de um oceano
viajado em naus de vida
sangue dores
beijado sempre pelo fado eterno
cantas e sofres
o teu sorriso e triste
uma pétala de rosa toca o teu rosto
onde uma lágrima transparente brilha
e nessa lágrima sublime sublimas tudo.

iluminou-se o mundo quando nasceste
em gloria e dor
desenvolveste a dança
teus passos deixaram nas areias marca eterna
quando acordas é o futuro que cantas

pais doirado onde tocam guitarras
o sumo das cerejas
tocando labios, encerra todos os segredos
luz e sombras
patria de viva alma meu esplendor
es a criança que sorri iluminando as almas

em ti se descobre o mundo inteiro
em ti se dobra o cabo da esperança
no fogo e no sangue se encontra o que te anima
nosso coraçao es chama eterna

és sabor a sal e a ceu
a abertura
para todos os sonhos
delirios de movimento e adeus
rasgando os horizontes do futuro
as penas
os anseios
as vitorias
tudo se adivinha em ti
tudo em ti nasce
es uvas e mosto
es larangeiras, sol
em ti o som e a alma

portugal

MARIAHENRIQUES
ARTESCINEMA
ANEL DE POESIA

OS AMIGOS DE OIRO-THE GOLDEN FRIENDS

2006-05-27T07:19:00.000-07:00

because your heart beats
this day
and the morning light is pure
because you are bright
and warm
because you feel life and love

an intire circle of light
a special sun in the sky
just because of that my friend

just because of what you are
and even if i am so late
i will be forever close
in some moments of your life

because your heart is so warm
and this morning looks so calm
because you are sweet and dear
because you are what you are

For a special person which bday i have forgot.
from Maria
R.H. THE GOLDEN ONE
with Love

PURE GENIUS

You are
a fantastic dream.
you
dolphin
in me and all those
amazing
images
the wheath like your hair
the moon
the sun
dancing that dance
loving stars above
your eyes
destroying
all shadows.
You are
the eternal moment
silence and gold
that pure single soul
the image of love.
Pure genius
the depth of your
voice
in everything .sounds.

(mariahenriques)
A ARTE de VIVER
RUTGER HAUER THE GOLDEN ONE
ARTESCINEMA

CHACAL
( a poem for Mentor)

you
like a chacal,
i can feel

your teeth in my neck,
blood
sweat
and that loving killing way

of yours.

could be love
could
be
passion
could be
Just a minute of
pure lust
lost in every second of
time

but its only you
a chacal and my

blood in your

mouth.

your
teeth devouring me.
my life.

(mariahenriques)
RUTGER HAUER MOVIES WEBRING

TIME TO DIE

I look in the eyes of my death
what I see there is an ancient world crying
where millions of stars are burning and singing
an angels of fire are dancing with flowers,
I´m sitting above
a thousand million stars,and God out there
look inside of my eyes
like a serpent of gold
inside millions of fires.

(mariahenriques)
MARIA HENRIQUES ART

TWO SOULS

If I could touch
your face
If I could see
your eyes,
If all the end of time
was not the end
of love,
If you could bring
to us
all those magic sweet days
everything we could
touch
would transforming
this place
and tenderness and calm
would be the charming
dance
of two
souls flying high
in the wings of romance.

(mariahenriques)
MARIA HENRIQUES S.P.A.

TRISTAN TZARA
COEUR AU GAZ

(Heart on gas)

COEUR AU GAZ

CHARACTERS

EYE

MOUTH

NOSE

EAR

NECK

EYEBROW

ACT I

(Neck stands downstage, Nose opposite, confronting the audience. All the other characters enter and leave as they please. The gas heart walks slowly around, circulating widely; it is the only and greatest three-act hoax of the century; it will satisfy only indus-trialized imbeciles who believe in the existence of men of genius. Actors are requested to give this play the attention due a masterpiece such as Macbeth or Chantecler, but to treat the author-who is not a genius with no respect and to note the levity of the script which brings no technical innovation to the theatre.)

EYE: Statues jewels

roasts statues jewels roasts

statues jewels roasts statues jewels roasts

statues jewels roasts

and the wind open to mathematical allusions

cigar pimple nose

cigar pimple nose

cigar pimple nose

cigar pimple nose

cigar pimple nose

cigar pimple nose

he was in love with a stenographer

eyes replaced by motionless navels

mister mygod is an excellent journalist

inflexible yet acquatic a good-morning was drifting in the air

what a sad season

MOUTH: The conversation is lagging isn't it?

EYE: Yes, isn't it.

MOUTH: Very lagging, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

MOUTH: Naturally, isn't it?

EYE: Obviously, isn't it?

MOUTH: Lagging, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

MOUTH: Obviously, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

MOUTH: Very lagging, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

MOUTH: Naturally, isn't it?

EYE: Obviously, isn't it?

MOUTH: Lagging, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

MOUTH: Obviously, isn't it?

EYE: Yes, isn't it?

NOSE: You over there, man with starred scars, where are you running?

EAR: I'm running toward happiness

I'm burning in the eyes of passing days

I swallow jewels

I sing in courtyards

love has not court nor hunting horn to fish up

hard-boiled-egg hearts with.

( Mouth exits.)

NOSE: You over there, man with a scream like a fat pearl, what are you eating?

EAR: Over two years have passed, alas, since I set out on this hunt. But do you see how one can get used to fatigue and how death would be tempted to live, the magnificent emperor's death proves it, the importance of everything diminishes-every day-a little . . .

NOSE: You over there, man with wounds of chained wool molluscs, man with various pains and pockets full, pieman of all maps and places, where do you come from?

EYE: The bark of apotheosized trees shadows wormy verse but the rain makes organized poetry's clock tick. The banks filled with medicated cotton-wool. String man supported by blisters like you and like all others. To the porcelain flower play us chastity on your violin, 0 cherry tree, death is so quick and cooks over the bituminous coal of the trombone capital.

NOSE: Hey you over there, sir Š.

EAR: Hey hey hey hey hey hey hey hey hey hey hey hey hey

NECK: Tangerine and white from Spain

I'm killing myself Madeleine Madeleine.

EAR: The eye tells the mouth: open your mouth for the candy of the eye.

NECK: Tangerine and white from Spain

I'm killing myself Madeleine Madeleine.

EYE: Upon the ear the vaccine of serious pearl flattened to mimosa.

EAR: Don't you think it's getting rather warm?

MOUTH (who has just come in again): It gets warm in the summer.

EYE: The beauty of your face is a precision chronometer.

NECK: Tangerine and white from Spain

I'm killing myself Madeleine Madeleine.

EAR: The watch hand indicates the left ear the right eye the fore-head the eyebrow the forehead the eyebrow the left eye the left ear the lips the chin the neck.

EYE: Clytemnestra, the diplomat's wife, was looking out of the window. The cellists go by in a carriage of Chinese tea, biting the air and openhearted caresses. You are beautiful, Clytemnestra, the crystal of your skin awakens our sexual curi-osity. You are as tender and as calm as two yards of white silk. Clytemnestra, my teeth tremble. I'm cold, I'm afraid. I'm green I'm flower I'm gasometer I'm afraid. You are mar-ried. My teeth tremble. When will you have the pleasure of looking at the lower jaw of the revolver closing in my chalk lung. Hopeless, and without any family.

NECK: Tangerine and white from Spain

I'm killing myself Madeleine Madeleine.

MOUTH: Too sensitive to approval by your good taste I have decided to shut off the faucet. The hot and cold water of my charm

will no longer be able to divert the sweet results of your sweat, true love or new love. (Exits.)

EAR (entering): His neck is narrow but his foot is quite large. He can easily drum with his fingers or toes on his oval belly which has already served as a ball several times during rugby. He is not a being because he consists of pieces. Simple men manifest their existences by houses, important men by monuments.

NOSE: How true how true how true how true how true Š.

EYEBROW: "Where," "how much," "why," are monuments. As, for example, Justice. What beautifully regular functioning, prac-tically a nervous tic or a religion.

NOSE (decrescendo): How true how true how true how true how true . .

EYEBROW: In the lake dipped twice in the sky-the bearded sky-a pretty morning was found. The object fleeting between the nostrils. Acidulous taste of weak electric current, this taste which at the entrances to salt mines switches to zinc, to rub-ber, to cloth-weightless and grimy. One evening-while out walking in the evening-someone found, deep down, a tiny little evening. And its name was good evening.

NOSE: How true how true how true how true how true . . .

EYE: Look out! cried the hero, the two paths of smoke from those enemy houses were knotting a necktie--and it rose overhead to the navel of the light.

NOSE: How true how true how true how true how true . . . .

EAR: Carelessly the robber changed himself into a valise, the phys-icist might therefore state that the valise stole the robber. The waltz went on continuously--it is continuously which was not going on--it was waltzing--and the lovers were tear-ing off pieces of it as it passed--on old walls posters are worth-less.

NOSE: How true how true how true how true how true . . .

EYE: They kept catching colds with great regularity. For the regu-larity of his life a little death, too. Its name was continuity.

NOSE: How true how true how true how true how true . . .

EYE: Never had a fisherman made more assassinating shadows under the bridges of the city. But suddenly midnight sounded beneath the stamp of a blink and tears mingled in telegrams undecoded and obscure.

EYEBROW: He flattened out like a bit of tin foil and several drops several memories several leaves testified to the cruelty of an impassioned and actual fauna. Wind the Curtain of nothingness shakes--his stomach is full of foreign money. Nothingness drinks nothingness: the air has arrived with its blue eyes, and that is why he goes on taking aspirin all the time. Once a day we give abortive birth to our obscurities.

EYE: We have the time, alas, time is lacking no longer. Time wears mustaches now like everyone, even women and shaven Americans. Time is compressed-the eye is weak-but it isn't yet in the miser's wrinkled purse.

MOUTH: Isn't it?

EYE: The conversation is lagging, isn't it?

MOUTH: Yes, isn't it?

EYE: Very lagging, isn't it?

MOUTH: Yes, isn't it?

EYE: Naturally, isn't it?

MOUTH: Obviously, isn't it?

EYE: Lagging, isn't it?

MOUTH: Yes, isn't it?

EYE: Very lagging, isn't it?

MOUTH: Yes, isn't it?

EYE: Naturally, isn't it?

MOUTH: Lagging, isn't it?

EYE: Obviously mygod.

CURTAIN

ACT II

EYEBROW: We're going to the races today.

MOUTH: Let's not forget the camera.

EYE: Well hello.

EAR: The mechanical battalion of the wrists of shriveled hand-shakes.

Mouth exits.

NOSE (shouts) : Clytemnestra is winning!

EAR: What do you mean you didn't know that Clytemnestra was a race horse?

EYE: Amorous jostlings lead everywhere. But the season is propi-tious. Take care, dear friends, the season is satisfactory. It chews up words. It distends silences in accordions. Snakes line up everywhere in their polished eyeglasses. And what do you do with the bells of eyes, asked the entrepreneur.

EAR: "Seekers and curious people," answered Ear. She finishes the nerves of others in the white porcelain shell. She inflates.

NOSE: Fan having a seizure of wood,

light body with enormous laugh.

EYEBROW: The driving-belts of the mills of dreams brush against the woolen lower jaws of our carnivorous plants.

EAR: Yes, I know, the dreams with hair.

EYE: Dreams of angels.

EAR: Dreams of cloth, paper watches.

EYE: The enormous and solemn dreams of inaugurations.

EAR: Of angels in helicopters.

NOSE: Yes I know.

EYE: The angels of conversation.

NECK: Yes I know.

EAR: Angels in cushions.

NOSE: Yes I know.

EYE: Angels in ice.

NOSE: Yes I know.

EAR: Angels in local neighborhoods.

NOSE: Yes, I know.

EAR: The ice is broken, said our fathers to our mothers, in the first springtime of their life which was both honorable and gra-cious.

EYE: This is how the hour understands the hour, the admiral his fleet of words. Winter child the palm of my hand.

Mouth enters.

MOUTH: I've made a great deal of money.

NOSE: Thank you not bad.

MOUTH: I swim in the fountain. I have necklaces of goldfish.

NECK: Thank you not bad.

MOUTH: I'm wearing the latest French coiffure.

NOSE: Thank you not bad.

EYE: I've already seen it in Paris.

NECK: Thank you not bad.

MOUTH: I don't understand anything about the rumblings of the next war.

NECK: Thank you not bad.

MOUTH: And I'm getting thinner every day.

NOSE: Thank you not bad.

MOUTH: A young man followed me in the street on his bicycle.

NECK: Thank you not bad.

MOUTH: I'll be on my ship next Monday.

NOSE: Thank you not bad.

EYE: Clytemnestra the wind is blowing. The wind is blowing. On the quays of decorated bells. Turn your back cut off the wind. Your eyes are stones because they only see the wind and rain. Clytemnestra. Have you felt the horrors of the war? Do you know how to slide on the sweetness of my speech? Don't you breathe the same air as I do? Don't you speak the same lan-guage? In what limitless metal are your fingers of misery in-laid? What music filtered by what mysterious curtain prevents my words from penetrating the wax of your brain? Certainly, stone grinds you and bones strike against your muscles, but language chopped into chance slices will never release in you the stream which employs white methods.

Mouth exits.

EAR: Doubtless you know the calendars of birds?

EYE: What?

EAR: Three hundred and sixty-five birds--every day a bird flies away--every hour a feather falls--every two hours somebody writes a poem-somebody cuts it apart with scissors.

NOSE: I've already seen it in Paris.

EYE: What a philosophy. What a poet. I don't like poetry.

EAR: Then you must love cold drinks? Or a countryside that rolls like a dancer's permanent waves? Or ancient cities? Or the black arts?

EYE: I know all about that.

NOSE: A little more life on the stage.

EYEBROW: Gray drum for the flower of your lung.

EAR: My lung is made out of lung and is not a mere cardboard front if you really want to know.

EYE: But, Miss.

EAR: Please, Sir.

EYE: Bony sacraments in military prisons painting doesn't much interest me. I like a quiet countryside with considerable gal-loping.

NOSE: Your piece is quite charming but you really don't come away enriched.

EYEBROW: There's nothing to be enriched by in it everything is easy to follow and even come away with. An outlet of thought from which a whip will emerge. The whip will be a forget-me-not. The forget-me-not a living inkwell. The inkwell will dress a doll.

EAR: Your daughter is quite charming.

EYE: You're very considerate.

EAR: Do you care for sports?

EYE: Yes, this method of communication is very practical.

EAR: You know of course that I own a garage.

EYE: Thank you very much.

EAR: It's spring it's spring.

NOSE: I tell you it's two yards.

NECK: I tell you it's three yards.

NOSE: I tell you it's four yards.

NECK: I tell you it's five yards.

NOSE: I tell you it's six yards.

NECK: I tell you it's seven yards.

NOSE: I tell you it's eight yards.

NECK: I tell you it's nine yards.

NOSE: I tell you it's ten yards.

NECK: I tell you it's eleven yards.

NOSE: I tell you it's twelve yards.

NECK: I tell you it's thirteen yards.

NOSE: I tell you it's fourteen yards.

NECK: I tell you it's fifteen yards.

NOSE: I tell you it's sixteen yards.

EAR: Thank you thank you very good.

EYE: Love-sport or indictment

summary of the directories of love--love

accumulated by centuries of weights and numbers

with its breasts of copper and crystal

god is a nervous tic of shifting sand dunes

nervous and agile leafs through countrysides and the pockets of onlookers

the hair-do of death thrown on the flail outwardly new

friendship with error delicately juxtaposed.

NOSE: I tell you love's seventeen yards.

NECK: I tell you it's eighteen yards.

NOSE: I tell you it's nineteen yards.

NECK: I tell you it's twenty yards.

NOSE: I tell you it's twenty-one yards.

NECK: I tell you it's twenty-two yards.

NOSE: I tell you it's twenty-three yards.

NECK: I tell you it's twenty-four yards.

NOSE: I tell you it's twenty-five yards.

NECK: I tell you it's twenty-six yards.

NOSE: I tell you it's twenty-seven yards.

NECK: I tell you it's twenty-eight yards.

NOSE: I tell you it's twenty-nine yards.

EAR: You have a very pretty head

you ought to have it sculpted

you ought to give the grandest of parties

to know nature better and to love nature

and sink forks into your sculpture

the grasses of the ventilators flatter the lovely days.

EYEBROW: Fire! Fire!

I think Clytemnestra's ablaze.

CURTAIN

ACT III

NECK: The sky is clouded

my finger is opened

sewing-machine these staring examinations

the river is opened the brain clouded

sewing-machine these staring examinations.

MOUTH: We will make fine material for the crystal dress with it.

NOSE: You mean to say: "despair gives you its explanations regard-ing its rates of exchange."

MOUTH: I don't mean to say anything. A long time ago I put every-thing I had to say into a hatbox.

NECK: Everybody knows you, installation of conjugal bliss.

NOSE: Everybody knows you, tapestry of forgotten ideas, crystalliza-tion.

NECK: Everybody knows you, formula for a song, running board of algebra, insomnia number, triple-skinned machine.

MOUTH: Everybody does not know me. I am alone here in my wardrobe and the mirror is blank when I look at myself. Also I love the birds at the ends of lit cigarettes. Cats, all animals and all vegetables. I love cats, birds, animals and vegetables which are the projection of Clytemnestra in the courtyard, bedding, vases and meadows. I love hay. I love the young man who makes such tender declarations to me and whose spine is ripped asunder in the sun.

Dance of the gentleman fallen from a funnel in the ceiling onto the table.

MOUTH: Dreams dampen the evening of stretched hide. (Exits.)

EYE: Imagine that my dear friend I no longer love him.

EAR: Which one do you mean?

EYE: I mean the one I've loved too long.

EAR: Me too I've lost an illusion. The prize horse in my stable has lost his energy.

EYE: Well then, my dear, his life must be renewed.

EAR: You're just bitter. (Exits.)

Enter Mouth.

EYE: Clytemnestra you are beautiful. I love you with the intensity of a diver . . . his seaweeds. My blood trembles. Your eyes are blue. Why can't you hear, Clytemnestra, the quiet laughter of my cells awaiting you, the violence of my breath and the sweet childish possibilities fate has in store for us? Are you perhaps awaiting further sensational revelations regarding my temperament?

Exit Mouth.

Eye falls to the stage.

NOSE: Huge.

NECK: Fixed.

NOSE: Cruel.

NECK: Broad.

NOSE: Small.

NECK: Short.

NOSE: Shrill.

NECK: Feeble.

NOSE: Magnificent.

NECK: Long.

NOSE: Narrow.

NECK: Strong.

NOSE: Sensitive.

NECK: Fat.

NOSE: High.

NECK: Slim.

NOSE: Trembling.

NECK: Fine.

NOSE: Clear.

NECK: Courageous.

NOSE: Thin.

NECK: Obscure.

NOSE: Timid.

NECK: Pretty.

NOSE: White.

NECK: Flexible.

NOSE: Deep.

NECK: Nasty.

NOSE: Ugly.

NECK: Heavy.

NOSE: Low.

NECK: Black.

NOSE: Superficial.

NECK: Scentless.

NOSE: Harmonious.

NECK: Smooth.

NOSE: Rigid.

NECK: Tangerine and white from Spain

I'm killing myself Madeleine Madeleine.

EAR: (entering with Mouth, who crawls on all fours, and shouting) :

Clytemnestra, race horse:

3,000 francs

Going once!

Going twice!!

Going thrice!!!

Gone!

Eye goes up to Mouth, on all fours.

EAR: This will end with a lovely marriage.

EYE: This will end with a lovely marriage.

EYEBROW: This will end with a lovely marriage.

MOUTH: This will end with a lovely marriage.

NECK: This will end with a lovely marriage.

NOSE: This will end with a lovely marriage.

EAR: Go lie down.

EYE: Go lie down.

EYEBROW: Go lie down.

MOUTH: Go lie down.

NECK: Go lie down.

NOSE: Go lie down.

(MARIAHENRIQUES)
MARIA HENRIQUES A VIAGEM

Com o teu nome de Deus

2006-05-27T06:39:00.000-07:00

Em memória de João César Monteiro

Branquissimo de Neve

e lá partiste,
com os teus dois olhos redondos
em cima do tal nariz adunco,
envolvido no fumo do cigarro
partiste
branquíssimo de neve;
ao fundo
o fumo negro desse filme
onde personagens falavam
de histórias de amor
ao fogo lento
de alquimicas trocas de segredos
e tu,longinquo
partiste branquissimo de neve
pelo meio dos incêndios
onde poetas acenderam
os cigarros e as luzes
das palavras
e lá navegaste nesse filme
em que o preto e o branco
se envolveram,obscuros
com o teu nome de Deus.

maria henriques
MARIA HENRIQUES LUGA

Les noces de Dieu
Olivier Joyard

On ne s'étonne pas de voir ici une rose éclore pour une femme, une image de galaxie ouvrir les ébats. Les Noces de Dieu, grand film en forme de retour en grâce du Portugais baladeur et dandy Monteiro, a l'air d'une cour des miracles. Ce premier plan de cieux lointains est là pour signifier le cosmos, l'ambition de quelques-uns d'y déployer le cinéma, avec la voix-off du cinéaste/personnage qui récite un à un le nom des acteurs et techniciens de l'œuvre, comme s'ils nous parlaient de là-bas. Mais cette rose, ce gros plan éclatant qui vient un peu plus tard, rappelle l'autre désir du cinéaste. Plus que celui de la beauté, évidente dans la plupart des plans du film, c'est celui d'un lien terrestre, iconoclaste, un besoin de racines et des richesses du sol. "There's no home like home" , dit Jean de Dieu, de retour là où son hôte l'avait laissé avec La Comédie de Dieu. Faut-il le prendre au mot? Lui, en tous les cas, le fait. Non par goût du défi, mais par besoin de rapports et pour inventer sa propre théorie de l'échange. Le film débute vraiment lorsque le décharné Jean de Dieu, avec le maillot de Ronaldo de l'équipe du Brésil, accueille, assis au bord d'un étang, un homme en tenue de capitaine de Marine - l'oliveirien Luis Miguel Cintra - qui se dit envoyé de Dieu, et lui offre une valise pleine de dollars. Hors-champ, quelques cris étouffés et des clapotis attirent la démarche travaillée du bienheureux. Boudu, c'est lui, ou bien elle, cette brune bouclée qu'il sauve de la noyade. Monteiro la filme comme une offrande. Là naît son idée du couple et du geste, qu'il va mettre à l'épreuve. Ces deux événements rendent possible une transformation, figure-mère du récit. Jean de Dieu devient le Baron de Dieu, riche, adulé de quelquesuns pour son caractère généreux. L'action se joue alors dans un immense palais que celui qui a changé de classe habite avec quelques domestiques, et à partir de là, à partir de ce mystère de la destination, Les Noces de Dieu offre une suite de rencontres: avec la Mère supérieure du couvent où le Baron a déposé Joana la miraculée, avec un couple richissime, avec l'art, la justice, la prison où il finira sa course ruiné. Monteiro y développe donc, à plusieurs reprises, sa théorie particulière de l'échange en exposant du même coup son rapport au monde, seule question valable pour ce cinéma. Ainsi, la scène drolatique et quasi muette du repas avec la religieuse, déterminante, où Monteiro/Dieu sert son hôte avant de se servir lui-même de pot-au-feu, lentement et à ras-bord. Prêt à dévorer le plat après cette splendide préparation, il n'y touche pas. Un vide est toujours un plein, ailleurs: la servante - Joana, comme souhaité par le Baron - reprendra l'assiette qu'elle ira peut-être dévorer en cuisine. Face au Baron de Dieu, chacun - personnage, spectateur - prend le risque de voir un autre repartir muni de ce avec quoi il est arrivé, ou de repartir lui-même avec ses petites choses changées. C'est le hasard, petit-être pas la scène du repas se reproduit souvent dans le film sous des formes différentes, comme lorsque le Baron et le Prince Omar Rachid (sic) jouent la sublime femme de ce dernier aux dés - "le jeu n'est qu'un transfert, dit le Baron. Il ne crée pas de richesses". Monteiro règne sur son film en évitant les vrais équilibres, en faisant de sa démarche et de son corps burlesque l'incarnation de son idée de l'échange, en radicalisant l'enjeu de chaque scène, comme celui des gags, innombrables et hilarants. Il étend sa fonction de corps qui fait semblant de ne rien renvoyer - alors qu'il ne s'occupe qu'à cela - au langage, en s'exprimant souvent par aphorismes. C'est la radicalité qui voit le jour, dans la forme, la durée et la fixité des plans, l'utilisation de la lumière naturelle, du son, dans la multiplication des références - Straub, Renoir, Nosferatu, Mallarmé. Mais les plans fixes et les gags ne sont pas seulement des instants, des éclairs, fussent-ils de génie. C'est presque le contraire: ce cinéma le plus ouvert au monde est aussi le plus rétracté, l'un est dans l'autre. Car l'ambition de Monteiro est indépassable: faire de chaque plan une ère - le terme revient dans la bouche de la religieuse -, un instant de conscience - vue et à voir - de l'histoire, du temps et de la nature. C'est un peu plus qu'un rituel ou une cérémonie: une manière de les accueillir et de faire fonctionner l'érotomanie et les obsessions de Monteiro à la fois dans le registre de la farce et de l'art. C'est aussi le secret du rapport du Baron de Dieu à l'architecture, aux vieilles pierres, aux temps anciens - le personnage de l'étudiante en archéologie est, de ce point de vue, tout sauf anecdotique: bustes, statues, fouilles qui peuplent son palais représentent chacun une ère. On passe librement d'un chant à l'autre, d'une danse à l'autre. Une offrande - sexuelle, morale, financière - ne dure pas mais elle provient d'un corps qui ne meurt jamais. Une ère, c'est une chose prête à s'éteindre - d'où la rétraction - dont Monteiro nous donne à chaque plan le résumé, c'est une concentration vitale d'énergie, la présence du vide et la certitude que quelque chose a toujours existé, dont il reste beaucoup à faire. De cela découle la possibilité, toujours magnifique, d'effleurer la grande forme, de prendre le risque du monumental pour en revenir, en un coup de tête ou en un mot, à une trivialité ou à une apothéose. Cette forme de détournement est au coeur de la longue scène de l'Opéra, qui donne aussi un tour politique au film. Car de cette position de personnage, de cinéaste et d'homme, Monteiro tire les conséquences minoritaires. Et tout le dernier mouvement des Noces de Dieu, réfléchissant sur l'œuvre entière, est un exposé tranquille de la lutte des classes selon Jean de Dieu. "Je ne veux plus servir", a chanté une servante vers le début du film. Le Baron spolié choisit son camp et multiplie les attaques, répond calmement, à la police et au juge qui le soupçonne de trafic d'armes, sa vérité, qu'ils croient absurde. Il ne parle plus qu'aux domestiques, regrette le départ de la femme qu'il a aimée un temps en disant: "Elle ne m'a même pas laissé un poil pubien." Il touche les seins d'une pauvre, dorlote une poupée, baise avec un polochon. Comme tous les grands égocentriques, il s'efface, la prison l'attend, il marche seul dans son palais déserté. Le Baron/Jean de Dieu et Monteiro cinéaste semblent vouloir régner sur un monde et un cinéma en révolution, dont ils seraient à la fois les responsables et les victimes, les contemplateurs et l'angle mort. C'est ce qui fait de ces Noces de Dieu, film libre d'un homme qui vieillit, le lieu d'une émotion lente, fragile, au long cours. Dans la scène inaugurale de "l'envoyé de Dieu", Monteiro murmure: " Je redeviendrai poussière, mais poussière enamourée".

LES NOCES DE DIEU (Portugal) de João César Monteiro, avec Rita Durão, João César Monteiro, Joana Azevedo, Luís Miguel Cintra. Un Certain Regard. Sortie en septembre.

PINTURA

2006-05-27T04:23:00.000-07:00

OS OCULOS DA WELMA-ANIMAÇAO EM FLASH

a mao estende o gesto
um lamento de tintas enche a tela
o som aspero evoca dores
tudo na memoria frutifica
nascem amores e odios
e tudo se mistura desconcertantemente,
cores

onde tocas evocas
tudo dança no espaço em que
com o olhar alcanças
montanhas

alguma coisa nasce em ti
um mundo onde em transparencias habitam esperanças
onde sombras dançarinas quase tocam o ceu
onde habitas finalmente
liberto
onde estendes estranhos amores

sombras
cores dançam
em ti se revela a noite e o dia
uma maça de oiro
um chicote de luz
majestaticas estatuas nuas
gargulas
de oiro
abraçam
fantasticas os sonhos
e nobres pesadelos
enchem o mundo
em que permaneces
por cada dia em que olhas a lua morres

devagar.

Maria Henriques
MARIA HENRIQUES -LUGAR

ARTES E CINEMA

POESIA GRUPOS YAHOO

Os maleficios do tabaco

2006-05-26T13:52:00.000-07:00

A)

O senhor Antunes era um homem de hábitos.
Todos os dias saia á mesma hora para comprar o mesmo jornal diario e beber o cafe na mesma cafetaria de sempre e olhar (sempre que possivel), para as pernas das raparigas que passavam.
Era um homem previsivel,soturno,sem sonhos.
No Inverno vestia todos os dias a gabardina cinzenta,no Verão parecia sempre vestido de Inverno.Havia no entanto um habito que não tinha.O do tabaco.
O senhor Antunes,que era um homem a quem nunca acontecia nada detestava tabaco.
E quando saia para comprar o tal jornal do costume,naquele quiosque que abrira em frente da casa dele havia anos,se por desventura la estivesse alguem de cigarro na boca ouvi-lo-ia dizer a inevitável frase:
-Parece impossivel.Um vicio que faz tão mal,para já não falar do dinheiro;isso é queimar contos de reis.

Era um homem de ideias fixas e costumava dizer aos distraidos que lhe davam ouvidos que era um homem de opinioes formadas.Nque nunca mudava a sua maneira de pensar e que as coisas eram como eram.
Ninguem sabis muito bem como seriam as coisas de que ele falava ,mas sabia-se que
era solteiro.
o senhor Antunes,quando ás vezes lhe aconteciam aqueles impetos inconfessáveis que assaltam muiras vezes homens da mesma natureza,esgueirava-se na bruma da noite para um determinado local obscuro,onde raparigas sem vida lhe transformavam o tal impulso num momento de explossão onde talvez nem chegasse a haver luz.Disso nada se sabe porque uma das ideias fixas do senhor Antunes era nunca falar de si e muito menos de sexo.
Era portanto um homem como muitos outros.
Pontual.Trabalhador,isso sim;dizia o patrão lá no emprego:-Este homem nunca se me atrasou um dia!
Serviçal,pouco dado a conversas,surumbaticamente eficiente,que é quase sempre aquilo que os patrões querem para serem patrões felizes.A relaçãoo Antunes,patrão era portanto excelente.
Não se imagine no entanto que este senhor sério e circunspecto,não fosse admirado pelos seus pares.Neste caso os pares do senhor Antunes, para alem do tal patrão que o apreciava tanto,eram as vizinhas do terceiro andar,o senhor Melro do quarto e as duas velhotas solteironas que habitavam o primeiro e a quem ele de vez em quando trazia as compras.
Aquilo lá no prédio era uma paz.
De vez em quando tomavam chá todos juntos na casa do senhor Antunes que era de uma limpeza imaculada.
-É ele que faz tudo,- dizia a dona Rosa,uma das do terceiro- isto é que santo um homem;até dá gosto olhar para ele, não achas Domingas?
Olha o naperonzinho.Era da mãe....Ele disse-me.Coitadinho.Guardou tudo o que era da máezinha,isto é que é um homem!Ai se eu fosse mais novita.
A domings lembra-de da ma dele,lembra-se?...

E toda a gente se punha ruidosamente de acordo,numa animada troca de admiraçes e afectos,tudo em volta do nosso homem cinzento.Porem quando ele entrava calavam-se.
Ele,o nosso homem,não gostava que o elogiassem.
E o resto do chá fazia-se num plácido silencio.

B)-

Naquele domingo porem,acordou com uma estranha sensaçao.Um amargo na boca,uma acidez no estomago.Um não sei o que que o incomada.Apetecia-lhe alguma coisa que nunca tivera.Vestiu-se e saiu.Foi ao quiosque, ao cafe,leu o jornal,olhou para as raparigas.Nada o acalmou.Não sabia o que tinha,decidiu ir ao medico.E assim,foi.
Queixou-se ao medico de tudo o que sentia,e o resultado foi um diagnostico inquietante.Sofria de infelicidade.
Estava só.Melancolia.Uma companhia feminina era o que lhe faltava.Isso e naturalmente comprimidos,xaropes e um calmante para dormir melhor.
Quando voltou para casa telefonou para o patrão e pediu-lhe quinze dias de férias.
Que precisava de mudar de ares;ir para o campo talvez.
O patrão não se negou.Que fosse.Um empregado daqueles,nunca o tinha chateado nem com aumentos nem com férias merecia tudo.
O nosso Antunes meteu as coisas numa malita pequena(que lhe viera da maezinha)fechou a porta e desceu decidido a meter-se num comboio e a alojar-se durante uns dias nalguma pensãozita campestre.
Mas quando chegou ao primeiro andar viu uma espampanante rapariga batendo á porta das suas vizinhas e parou fascinado e surpreendido.

Ela, mesmo naquele lance escuro das escadas, brilhava . Era uma maravilha.
Alta,loira,nem magra nem gorda...Um poster!Só uma coisa o fez recuar um pouco no entusiasmo;tinha na mão um cigarro que levou aos lábios depois de lhe sorrir, mostrando uma dentadura que iluminou as escadas.
-"Eu acho que não está ninguem-disse-lhe um pouco timidamente- acho que foram as duas ao médico e se calhar chegam mais tarde..."
Balbuciando,quase incapaz de a olhar nos olhos ouviu-se a convida-la para subir,que nao se incomodasse,que ele nao tinha nada para fazer e que seria um prazer ficar a fazer-lhe companhi enquanto esperava as senhoras
Ela avançou um passo,estendeu-lhe a mão e sorrindo disse-lhe:- Muito obrigada,se não fosse voce ficava aqui a tarde toda.Sabe,é que vim agora da casa dos meus pais.Julgava encontrar as minhas tias em casa.Pensava ficar aqui em casa esta noite;mas se é assim...
Olhe,vou já para um hotel.
Pela primeira vez na vida, o senhor Antunes perdeu a cabeça.Pensou muito rapidamente que se sentia diferente,mais novo.Se calhar era dos tais comprimidos.
Agarrando-lhe na mão disse-lhe;-"Não,não faça assim, elas mesmo se vierem tarde,hão- de chegar ¿áhora de jantar.Conheço-as muito bem.Lancham sempre em minha casa aos domingos;se quiser dar-me a honra de esperar em minha casa vera que não se arrepende.
Ela sorriu, agarrou uma maleta que ele ainda não vira e subiram.
Quando finalmente entraram em casa dele(as pernas tremiam-lhe tanto que tanto que lhe parecera que a subida durara um século),convidou-a para beber um chá.Sentaram-se em frente um do outro,chicara de chá na mão.Ela bebericou devagarinho,sorriu-lhe e levantando-se perguntou-lhe:- Posso sentar-me ao pé de si? E inclinando-se para ele pousou a mão delicada e unhas muito vermelhas no seu joelho.Ele, enlouquecido de um salto, levantou-se e entre suspiros,sons roucos e demais ruídos,acabaram na cama dele frenéticos e enleados.

C)-

Quando finalmente a eternidade amorosa chegou ao fim,ela sorriu-lhe e começando a vestir-se disse-lhe: -Amorzinho, tenho que sair agora.Dá mau aspecto estar tanto tempo aqui em tua casa.
Ele,meio envergonhado,balbuciou:- Espera querida que eu visto-me e levo-te lá abaixo.
- Não , não amor, deixa.Mudei de ideias e prefiro ficar no hotel.O que pensariam as velhotas se lá fossemos agora os dois.Chama um táxi e leva-me agora ao hotel.

Pé ante pé,com mil cuidados,lá conseguiram escapulir-se pelas escadas.Apanharam um táxi e a viagem decorreu no meio de sussurros e caricias.Chegados ao seu destino dirigiram-se ambos ao balcão e o empregado ,de sorriso aberto cumprimentou-a
- Ol'a menina! Então por aqui outra vez? Vai voltar para o mesmo quarto?
- Vou sim, se voce foi um querido e mo guardou...E voltando-se para ele disse:-Amorzinho;a partir de agora encontramo-nos aqui .Se não te importas paga aqui ao nosso amigo a reserva do hotel para um mes.

O senhor Antunes sentiu um calafrio de estupefacção e olhando para ela meio assustado ainda lhe foi dizendo que não tinha trazido o livro de cheques, mas o empregado solicito logo ali lhe fez saber que um cartaozinho de crédito resolveria o problema.
Lá pagou, cinquenta contos .Ela olhando encantada sussurrou-lhe:- Es um leão, querido, estivemos juntos quatro horas. Nunca fiz amor durante tanto tempo com o mesmo homem. Se quiseres encontramo-nos aqui todos os dias- e beijando-o acrescentou:- Obrigada querido, és um amante dos diabos, não leves a mal isto do dinheiro; a partir de agora sou toda tua.
Ele voltou para casa meio azurantado .Quando chegou, ao entrar na sala viu que ela tinha deixado os cigarros em cima da mesa e ainda pensou em voltar atrás para lhos dar, mas sentiu-se subitamente muito cansado, deu uma olhadela á marca ,era fina .Cheirou um cigarro e soube-lhe bem. Pensou que o que lhe apetecia era deitar-se e sentando-se na cama acendeu um cigarro.
Tinha um sabor doce e amargo.Mas afinal ate nem era tao mau como havia pensado.
- Foi caro o hotel,lá isso foi, mas tambem;´é como se fosse um carro de marca, pensou.
Que diabo fazia ela no hotel de quarto reservado e porque e que o empregado ja a conhecia?
Disse-me que acabara de chegar...Tenho que lhe perguntar amanha.Aspirou o cigarro profundamente e sem dar por isso adormeceu.O cigarro continuou a arder e muito devagarinho escorregou-lhe da mão para o lençol.

O incendio foi devastador. O senhor Antunes,morreu,claro.Todos os seus vizinhos e amigos, o patrão,o senhor Melro , as velhotas e o homem do quiosque o choraram e ate algumas raparigas estranhas com vestidos muito curtos e ainda mais estranhos que nenhum deles conhecia lá deram tambem a sua lágrima no enterro.
Um verdadeiro misterio aquele Sr.Antunes...

--"Mas a morte dele é que não percebo- disse o senhor Melro- morto na cama enquanto fumava?! Nunca lhe vi um cigarro na mão..."
Ela ,a sobrinha,olhou para ele e disse-lhe:- "Há sempre segredos que ninguem conhece,sabe . O sr.Antunes era um homem de misterios,as pessoas julgavam conhece-lo bem,mas quem e que pode dizer que comhece tao perfeitamente o outro?...
Mas deixemos o antunes para tras;falemos de si,parece ser tão simpatico.
Não quer levar-me ao hotel depois do enterro?
Nao quero ir para casa das minhas tias,conhece as minhas tias,nao e verdade?
O sr.Melro pensou que nao fazia ideia nenhuma sobre quem seriam as tias dela,mas a uma mulher assim não se lhe recusava nada.
-"Pois sim,disse-lhe acompanho-a entao.
Ah,mas que bom,eu percebi logo que o sr Melro e um homem gentil.
Vai saber-me tão bem a sua companhia. Tem ar de ser um querido..."
E sorriu enquanto acendia o cigarro.

MH-
LgS--12.4.1989

História em Português

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A Carpa

2006-05-26T09:16:00.000-07:00

a carpa docil
enfrenta a realidade
com uma escama de oiro
a defender-lhe a idade

ARTES E CINEMA

Luiz Pacheco

Isto de estar Vivo

"Isto de estar vivo
Ainda um dia acaba mal. É uma frase do Manuel da Fonseca. Para o
Manuel acabou, coitado. Ele caiu de uma escada abaixo, os amigos
estavam à espera dele no café, ele não aparecia, foram lá a casa dele,
e deram com ele inanimado. Depois ficou em coma profundo e morreu daí
a uns 8 dias, talvez.

Isto [o lar] não é uma casa alegre. Não pode ser. É o terceiro lar
onde estou e já sei que não há hipótese de arranjar melhor. Agora,
para pagar isto é que me vejo um bocado aflito, porque eu não tenho
dinheiro que chegue para isto. Como é que faço? Olhe, faço os
possíveis. Isto custa para cima de mil euros por mês. O que eu recebo
não dá para estar descansado. Tenho uma situação muito incerta.

Tenho um subsídio vitalício de 120 contos por mérito cultural. Há
muita gente que tem. Agradeço isso ao Alçada Baptista. E ao Balsemão.
Foi o Balsemão que inventou um decreto, que era o do mérito cultural,
para legalizar estas pensões. O meu subsídio em princípio é vitalício,
é um subsídio pelo passado. Mas com essa maluca das Finanças - por
acaso até é gira, é muito feia mas é gira, é uma mulher a sério, não é
o Peixoto, aliás o Barroso! - nunca se sabe. Mas não, porque se uma
pessoa tem mérito cultural não o perde por causa da Ministra das Finanças.

Eu até estou um bocado resguardado. Enfim, estou bem aqui. Este quarto
é um bom quarto, apetece trabalhar. Eu é que já não estou muito capaz
de trabalhar, porque a memória, a vista, tudo isso inibe um tipo. Já
não leio os jornais, não consigo. A minha ligação com o mundo é a rádio.

As minhas doenças, sei que está tudo mais ou menos controlado. São
coisas antigas, tenho a minha medicação. Moralmente depende muito dos
dias. Sou muito influenciável por qualquer coisa, por qualquer dia de
sol. Se é bom? Ó faxavor! Você nem faz ideia!

Ai fulano de tal está cheio de papel? Quero lá saber! Qualquer dia morre!

O Antigo Regime

Devia ter ido falar com o Vasco Gonçalves! Não o ouviu hoje de manhã a
falar? [numa sessão de comemoração dos 30 anos do 25 de Abril] E ele
tem razão, porque, de facto, o Mário Soares foi um agente terrível da
contra-revolução. O Vasco não lhe perdoa. Eu não sabia que ele ainda
estava vivo. Ele já deve estar muito velhote, coitado.

O fascismo era péssimo. Mas agora, por parte da malta nova, não há a
noção do que era. Nada. Noção nenhuma. E há esses rapazinhos, que são
uns remanescentes - como o Pereira Coutinho, esse tipo que escrevia no
Independente e que agora parece que escreve no Expresso, enfim, gente
de más famílias. A reacção está aí com toda a força. Talvez ainda não
com a força que eles queriam. Nova direita? Extrema direita!

Antigamente não era fácil. Havia um pavor, que era justificado, mas
esse pavor, essa perseguição, insidia mais sobre certas classes.
Certas classes... trabalhadoras. Eu recordo-me que uma noite fui ao
Barreiro, e fiquei lá. Fiquei lá numa pensão manhosa, barata, e de
noite fui atacado, não pela Pide mas por percevejos. Ó faxavor! Seja
como for, havia então patrulhas da guarda republicana a cavalo toda a
noite. Isto foi talvez por volta de 1955 ou 56. Os intelectuais eram
de uma classe média, não havia muitos que fossem da classe operária.

Fui para o liceu em 1936, foi o primeiro ano da Mocidade Portuguesa.
No Camões, eu tinha professores idosos, gente formada pelo regime
republicano. Tal como depois do 25 de Abril houve muita gente que
entrou para as universidades, gente que eles foram buscar - o Piteira
Santos, o Mário Dionísio, etc. -, também na altura eu tive como
professores no Camões tipos de um radicalismo republicano terrível.
Havia um tipo que era professor de matemática. Quando chegava o
contínuo com uma circular da Mocidade Portuguesa para ler, qualquer
coisa desportiva ou assim, ele dizia que era ele que lia, e lia aquilo
com um tom importante. Não deixava o contínuo ler, e lia aquilo com
uma entoação e com um ar extraordinários. Já professores como o Câmara
Reis, que era professor de literatura portuguesa, era um tipo
nitidamente do contra. Ou o João de Brito, que ensinava latim. Esses
escolhiam os textos e davam aulas do contra.

Em casa eu não tive ambiente familiar do contra, não havia ninguém que
me informasse. O meu pai não ligava nenhuma a isso. Mas eu fui abrindo
os olhos, também graças a esses professores que indicavam leituras. Os
professores eram muito importantes. Eu, de professores fascistas só
tive um, e era um fascista um bocadinho moderado. Ensinava latim mas
não sabia latim. E havia os professores padres. Tive um professor que
era um espanto, era o Monsenhor Damasceno Fiadeiro, que tinha sido
confessor da rainha Dona Amélia, era cónego da Sé, e era um tipo
impecável. Não fazia propaganda católica nenhuma. Outro foi o Costa
Nunes, que era professor de canto coral. Esse também era um tipo
engraçado.

A Mocidade Portuguesa era uma coisa extremamente idiota, era uma
imitação, uma coisa inspirada no fascismo italiano. Mas aquilo era
muito reduzido. Quem quisesse as benesses que eles davam - cavalos
para treinar, passeatas no rio - até podia ser uma coisa boa. Para os
outros era uma grande palhaçada. Nós éramos voluntários mas aquilo era
obrigatório. Os liceus não eram mistos, como agora. E mais: não se
podia chegar a um liceu de raparigas. Depois houve uma fase um
bocadinho diferente. O país acordou com o Norton de Matos. Agora há
por aí uns gajos que se gabam muito de prisões e torturas. Que as
houve, claro. Ai o Pacheco Pereira diz que a Pide não torturava? A ele
não!

Escrever

A diferença de gerações não perdoa. Você, por exemplo, você não
escreve para mim. Os autores de hoje têm uma visão do mundo muito
diferente de nós. As viagens, que agora são muito facilitadas,
transformam as pessoas. É outro mundo, este agora.

A primeira coisa que escrevi para um jornal foi em forma de silogismo
e cortaram-me a premissa. Eu fiz aquilo com muito cuidado mas devia
ter feito com mais cuidado ainda. Tu antigamente nunca sabias se
aquilo que tu escrevias seria publicado ou não. Geralmente faziam os
cortes com o lápis azul. Eu conhecia aquela malta toda da comissão de
censura à imprensa, eram coronéis, eram capitães, gente sem qualquer
formação política, acho eu, gente muito pacata embora uns grandes
filhos da puta. Depois desses apareceram uns intelectuaizinhos de
direita, muito mais exigentes e muito mais sabedores. Era gente que
vinha da Católica, uns formados, outros não. O embate foi o
encerramento da Sociedade Portuguesa de Escritores, que era uma coisa
nitidamente do fascismo mas muito minada, muito minada pelo Partido
Comunista. Aquilo foi encerrado por causa de uma filha-da-putice muito
grande de um gajo que já morreu que era o Alexandre Pinheiro Torres.
Era um tipo que como tinha ido para Inglaterra se permitia aqui um
certo à vontade, tinha lá um emprego numa universidade inglesa. Esse
tipo pertenceu a um júri da SPE em que deram o prémio ao Luandino
Vieira, que eles não sabiam que estava no Tarrafal. Quando
investigaram onde estava o autor, descobriram que estava no Tarrafal.
A que mais se dedicava essa Sociedade de Escritores? Essa é boa! Ao de
sempre: a dar uns dinheiros.

Os gajos que viviam da literatura não se atreviam a escrever romances
muito rebarbativos. Porque uma edição ainda custa dinheiro. Havia
gajos que se governavam de escrever: o Alves Redol, o Namora. O Alves
Redol era um escritor profissional, que vivia do que escrevia. Ora,
não ia arriscar o seu modo de vida com um romance muito directo, não
é? Nem o editor publicava. Embora, de vez em quando, dessem uns
prémios a uns tipos do contra. Havia era uns gajos que negavam os
prémios, que se recusavam a receber os prémios. E também havia aqueles
que recebiam prémios e que gostavam de se gabar. O meio era muito
pequeno, e ainda é.

Você acredita naquelas pessoas que agora dizem que não passam sem
escrever? Pois é claro que é um lugar-comum! E é uma aldrabice! Desde
quando é que uma pessoa não vive sem escrever? Essa está muito boa!
Ouça, eu não tenho obra escrita de grande fôlego, o que eu tenho é
sobretudo uma experiência de editor. Acontecia que um gajo me pedia
para publicar qualquer coisa, e eu forjava um livro. São textos
pequenos, eu nunca consegui fazer um romance. Nunca tive um tempo
livre, seguido, sem chatices, sem interrupções. Um romance requer uma
certa estabilidade. Mas não estou muito preocupado com a imortalidade.

O Lobo Antunes é hoje o escritor mais internacional de Portugal. E o
Saramago, embora diferentemente. São autores que já não escrevem para
cá, escrevem para lá, para os leitores dos outros países. Se um tipo
escreve para Portugal, em português, geralmente cai naquilo que é o
bonito estilo, o aprimorado. O Aquilino Ribeiro, por exemplo, tinha um
estilo muitíssimo rebarbativo, com palavrões provincianos, palavras
vernáculas, arcaicas, o que dava àquela prosa um certo encanto. E daí,
talvez por isso, tanto o Saramago como o Lobo Antunes têm de ter uma
prosa muito corriqueira.

Para escrever bem, para estar atento - por desejar está-lo - é preciso
um tipo ler muita coisa.

Sim, o trabalho do Lobo Antunes interessa-me. Tem muitas qualidades.
Tem métier, já escreveu alguns 15 romances, são anos de escrita. Esse
também diz que não pode estar sem escrever, mas esse é verdade. Mas
também é maluqueira. Ele tem muita pancadinha. Há livros do Lobo
Antunes de que eu gostei porque me tocavam. Gostei deles por
bairrismo, porque ele falava de Benfica, e da Avenida Grão Vasco, da
palmeira ao pé dos correios. O Lobo Antunes é um tipo um bocado
sentimental, é um tipo um bocado arrapazado.

A certa altura, eu estava um bocado isolado, porque quem não andasse
muito metido - não era bem ser militante, era ser próximo - com o PCP
não tinha saída. Eu percebi que isolado não ia lá. Então inventei uma
editora, para ter um espaço meu, embora eu não publicasse logo na
Contraponto. Isso foi mais tarde. A Contraponto começou por ser uma
revista. Era uma revista gira. Você nunca a viu? Também só saíram
duas. E aquilo era uma coisa minha, ali era eu que mandava. Em relação
aos autores que editei, isso é muito contingência, porque a gente
edita o que está próximo de nós, o que vem ter connosco. O grande
critério, o político, o estético, era um: os gajos do Estado Novo não
entravam. Quando eu comecei a editar, que foi em 1950, tinham já
aparecido os surrealistas, que era uma linguagem muito mais
revolucionária do que a que era cá usada. Era a linguagem do Paul
Éluard, do Aragon, dessa gente toda de lá fora. O surrealismo em
França teve sempre uma espécie de luta com o PC. Entravam, saíam, eram
expulsos, voltavam a entrar. A determinada altura eles tinham uma
frase que era: o Surrealismo ao serviço da revolução. Mas a revolução
para eles era mais o Trosky, era a revolução permanente.

O que apareceu aqui era uma coisa de cafés. Depois, os cafés da Baixa
passaram a ser bancos, e a actividade deslocou-se para o Saldanha. Mas
os cafés não eram igrejas surrealistas. As pessoas reuniam-se ali como
podiam reunir-se noutro sítio qualquer. Criam-se hábitos, um gajo em
vez de ir a vários cafés, vai sempre ao mesmo. E há outros que fazem o
mesmo. Ora, criou-se uma lenda em volta da cultura dos cafés, mas
aquilo não era nada organizado. Era uma coisa espontânea. O café Gelo,
por exemplo, transformou-se num mito. A malta do Gelo, dizia-se que
era uma malta terrível, uma malta iconoclasta. Era o Cesarini, o
Herberto, o Couto Viana, o Raúl Leal. Defronte do Gelo havia o café
Restauração. Aí iam os tipos mais velhos. E eu, de repente chateava-me
com os mais novos e ia para os velhos.

Eu fazia edições muito pequenas, não dava para mais. Edições que hoje
são raríssimas e muito valorizadas. Por acaso isso dá-me um certo
gozo. Eu vendia muitos livros a gajos que nunca tinham comprado um
livro na vida. Eu cheguei a vender um livro a um tipo que tinha um
talho, e esse gajo guardou o livro e agora fez um negócio maluco. Não
lia? Pois claro que o gajo nunca tinha lido nada na vida!

Despojos de gente

Lares, com este é o terceiro. São casas onde não se compra um jornal.
E agora, como há a televisão, a malta acha que anda toda muito
informada. O convívio com as pessoas que estão aqui? Não há, não
existe. Uma conversa? Deixe-me rir! Não abrem a boca! Isto já não são
pessoas. Isto são restos de pessoas. Havia aqui um tipo a quem eu
salvei a vida - enfim, salvei a vida por mais uns tempos. Eu de noite
como não durmo, ouvi o homem chamar. E eu fui lá e ele pediu-me para
chamar alguém. Eu toquei na campainha e ele foi logo para o Hospital
de S. José. Estava muito aflito. Bom, depois de estar no hospital o
tipo voltou e foi com ele que aprendi a jogar à bisca dos 9. Mas isso
é um caso único! Em Palmela, na altura em que eu lá estava, havia uma
gente muito viva. Dançavam, namoravam e havia um grupinho de jogo.

Como diz? Que estou deslocado aqui? O que eu estou é enterrado! Ouça,
eu já não saio daqui. Eu já vi que os defeitos destes gajos dos lares
não são defeitos: são atributos. O que se passa aqui não é pior do que
aquilo que se passa em Palmela ou no Montijo. Mas ouça: você não venha
para aqui nunca! Aliás, não vá para lado nenhum. Aí é que está o
problema: perdeu-se o hábito das casas de família. Pai, mãe, filhos,
avós, tias velhas. As casas agora não permitem isso. Eu nasci numa
casa com 11 divisões, e cabia lá muita gente. Agora num T1, isso não
dá nem para um casal e dois filhos.

Este abandono não é bem abandono. É antes o chamado descartável. Hoje
em dia, um casal normal que tem dois filhos, vai-se concentrar nesses
dois filhos. Nem ele nem ela querem lá a velhada. E mesmo que
quisessem, onde é que eles a punham? É claro que antigamente nem toda
a gente tinha casarões. Como é que faziam os mais pobres? Viviam
juntos! Esta coisa dos lares, isto é uma coisa americana. Por que é
que chamam lar? É um eufemismo! O lar não é substituível.

Ouça, faz mais falta os jornais e a leitura do que a visita. Mas a
visita é sempre uma alegria. Só que depois uma pessoa fica muito
cansada. Eles dizem que eu sou a pessoa que tem mais visitas e mais
correio. Quando cheguei a esta casa, assim que comia ia para a rua. Ia
para o jardim, ou andava a passear nos carros da Carris. Não, não
sinto falta. Ouça: uma pessoa tem de que mentalizar. É outra coisa, é
outra vida. A cada dia que passa vejo menos. Qualquer dia fico cego de
todo. Acho que primeiro se vêem umas sombras.

Se há uma diferença entre as mulheres e os homens, aqui dentro? Não!
Está tudo badalhoco! Está tudo taralhoco! Há aqui uma criatura, uma
mulher alta, grande, que fazia o corredor de andarilho durante toda a
manhã. Ela deve ter tido uma congestão, porque há uma perna que não
mexe, há uma perna que puxa a outra. Eu ouvia o arrastar do andarilho,
para lá e depois para cá. E depois ela aparecia e desaparecia. E
depois aparecia outra vez. Eu lembro-me de quando ela foi ao casamento
de uma neta, toda aprimorada. E ela agora passa o tempo deitada na
cama, de lado. Isto dos lares é terrível porque uma pessoa não só está
a morrer aos bocadinhos como está a ver morrer aos bocadinhos. Quem
tenha um bocadinho de atenção começa a notar que há muitos que se vão
afastando, cada vez mais, que se vão ausentando.

Eu estive para ir para um lar que tinha velhos e crianças também.
Talvez fosse um lar com uma escola anexa, não sei bem. Isso é uma
coisa que dá muita vitalidade. Aqui, por exemplo, são proibidos os
animais. Mas os animais dão muita alegria aos velhos. Eu já cheguei a
ter aqui no quarto 4 pombos! E tive aqui uma espécie de pardalito que
era um bichinho diferente, que vinha aqui todas as manhãs. Eu já
desisti da vida muitas vezes, mas o instinto de conservação é muito
forte. Havia uma coisa que me animava que era o comer. Mas agora nem o
comer. Agora há aí umas sopas reforçadas, umas sopas óptimas. Mas
houve um estupor qualquer que se queixou que a sopa tinha sal a mais,
e agora não põem sal na sopa. Bem, eu tenho aí sal. Mas é diferente.
Esse gajo das cartas, o da bisca dos 9, era um gajo que tinha mau
perder. E eu, que me estou marimbando se perco ou se ganho, acabei por
conhecer melhor o gajo. E eu já não podia ver o gajo. Depois foi-se
embora, parece que voltou para casa, mas vem cá todos os dias, não tem
capacidade para estar sozinho.

As entradas e as saídas aqui? Nem se dá por isso! As saídas é para o
cemitério. Não nos dizem, mas sabe-se logo. Nestas casas, o facto de
uma pessoa morrer, requer um certo recato. É claro que as pessoas não
ficam indiferentes, porque quando vêem partir alguém pensam que
qualquer dia vão elas. Houve aqui alguém que se atirou de uma janela
abaixo, e eu só soube muitos dias depois. Já vi morrer muita gente. E
quando entram também não se dá por isso. Apresentar os recém-chegados?
Não, isso não se faz! Há uns quartos grandes onde há 4 ou 5 camas.
Quando morre alguém os outros não reparam. Foi a pessoa e foi a cama,
e ninguém repara. Arrumam o quarto de maneira a não reparar. Isto é
gente que já está ausente. Há um tipo que anda por aí nos quartos das
senhoras. Ele senta-se, como se estivesse a ver televisão, mas não
está a ver nada, está a dormir. É aquilo a que se chama a modorra. E
eu, às vezes estou aqui e de repente estou a dormir. Nada aqui excita
a atenção.

A estopa ao pé do lume

Politicamente, economicamente, podemos estar numa má altura. Mas há
coisas que não voltam para trás. Uma coisa que eu tenho reparado é
numas figuras de raparigas que nós nesse tempo não apanhávamos. Há
agora um novo tipo de mulher. Mulheres formadas, algumas com dois
cursos, com empregos, com uma ginástica de se desenrascarem
formidável. São mulheres muito diferentes das do meu tempo. Sabe o que
é? Começam a funcionar muito mais cedo. Não haja dúvida nenhuma que a
repressão aí era tenebrosa. Fui parar à cadeia 5 vezes por causa
disso. Não era bem puritanismo. Era estupidez e a Igreja católica.
Eram valores como a virgindade, o pudor... Havia muita hipocrisia. Mas
a gente também se governava. Eu fui parar à cadeia porque arrisquei.
Se eram virgens? Bem, eu não fui lá ver se elas eram virgens.

Quando uma rapariga é menstruada, a Natureza já lhe dá o estatuto de
mulher. Pode ser mãe! Já não é uma miúda, enquanto que um puto de 14
anos pode ser um pateta alegre. Não viveu nada, uma mulher com 14
anos? Essa é boa! Não viveu mas começa a viver! Com a minha primeira
mulher, ainda uma menina, eu ia para o pinhal ler e ela fazia uma
gracinha que era mandar uma pedrada no livro. Era um assédio sexual!
Era a estopa ao pé do lume. Eu disse isso numa entrevista que dei.
Sabe o que é que saiu? A sopa ao pé do lume! Agora publicaram isso em
livro e já foi emendado. Estas entrevistas gravadas é uma chatice. Às
vezes não é nada inteligível. E depois é também uma questão de
linguagem. No meu tempo já não havia estopa, isso era uma frase que o
meu pai usava. É um português que não é arcaico mas é antigo. Uma
rapariga de 30 anos não entende essa linguagem. Ora, a estopa é uma
coisa inflamável.

Bom. A vítima, a infeliz donzela, essa nunca se denunciava.
Antigamente fazia-se uma coisa que era 'a prova da coelha'.
Injectava-se numa coelha urina da presumível grávida e a coelha tinha
uma alteração de temperatura ou coisa que o valha. Antigamente,
rapazes e raparigas entendiam-se como se entendem hoje. Não tinham era
o à vontade que há hoje. Você não faz ideia do pavor que era namorar!
Vocês hoje não têm a mínima noção disso. Vocês vivem no paraíso! Mas a
grande revolução foi a pílula. Não estou a falar por mim que eu nunca
tomei essa porcaria. Detesto isso. Eu sou contra o aborto.

Tudo se cria

Eu não acho bem que se prendam as pessoas, mas sou contra o aborto. Eu
sou a favor da Natureza. A Natureza não é a favor do aborto. Há
pessoas que não podem criar os filhos? Isso é conversa! Sim, tudo se
cria. Tem em mim o exemplo. Eu, sem dinheiro nenhum, sem emprego
nenhum, tenho 8 filhos. Isso é conversa, isso é uma cobardia que esses
gajos instigam. Não, não misture as coisas. O referendo não é a favor
do aborto. Eu desisti um bocadinho da política porque fui lá de
propósito para votar a favor da despenalização do aborto e foi o que
se viu. Com certeza que sou a favor da despenalização. Andarem aí a
prender as raparigas, isso é um disparate.

O Estado é que não quer dar o apoio à mãe solteira. Haviam de ter
apoio, tudo de borla, para elas e para os filhos. Filhos indesejados?
Vamos lá a ver: uma rapariga que vai para a cama com um rapaz sabe que
se arrisca.

Há aqui no lar 5 ou 6 raparigas que têm vinte e poucos anos, já com
dois três filhos. São miúdas? São umas mulheraças! E desenrascam-se, é
o que eu sei. Como é que os meus filhos cresceram? Ora essa! Se vocês
os visse, crescidos como estão! É preciso coragem. Minha e deles. As
mães? As mães não foram abandonadas. Os filhos estão todos vivos,
menos os que as mães mataram. Enquanto eu podia, andaram no Charles
Lepierre, que era muito caro. Eu na altura era funcionário público.
Não fui sempre desempregado. Depois saíram, porque eu deixei de pagar
e eles tiveram que sair. Eu tive muita sorte, porque de facto não era
fácil, um tipo como eu, desde 58 (que foi quando pedi a demissão) sem
emprego certo. Quando me vêem dizer: estou desempregado. Eu dou logo
os parabéns! Há a mania do emprego sabe? E depois metem-se em despesas
e ficam agarrados. Eu nunca pensei em comprar carro, casa, essas
coisas. E esta coisa das mulheres serem muito influentes é muito mau
para o marido, porque exigem dos maridos um certo trem de vida.
Antigamente as mulheres sujeitavam-se um bocadinho às condições que
havia. E se não se sujeitavam, eu despachava-as! Agora estes gajos,
querem assumir certas coisas perante as mulheres, e depois é a vaidade
também, estes gajos de agora são uns vaidosos.

Porrada por encomenda não

Sim, às vezes sou um bocado duro, mas a dureza não é só franqueza, é
uma exigência própria. Mas isso hoje não interessa a ninguém, hoje
tudo se resume ao deve e ao haver. O que vejo por exemplo nos meus
filhos, é uma retracção. Eles não se abrem. Há uma predisposição para
a pessoa gostar de si própria e, em consequência disso, fecha-se, cria
uma barreira. Se você ler certos textos meus vai encontrar coisas que
não são fáceis de serem ditas. Tenho em mim um gosto de estar atento.
Estar atento é vermo-nos, a nós próprios como aos outros, da maneira
certa. O que é muito difícil.

As pessoas mudam de uma maneira total. Às vezes é até muito rápido,
não é ao longo da vida. Ninguém muda? Bem, talvez. Eu acho é que
ninguém, quase ninguém, se revela. Houve uma altura em que eu tinha a
noção de que conhecia tudo. E hoje tenho a noção contrária. A pessoa
mais boçal, mais primária, de repente tem gavetas fechadas. É muito
difícil conhecer os outros. Há um texto meu que é o Teodolito, que é o
homem e a sua circunstância. A pessoa que conhece a sua circunstância
- se você estivesse aqui neste sítio onde eu estou, rodeada de
canibais, você ficava de repente muito atenta, por uma questão de
autodefesa - fica atenta. Não, não é preciso conversar muito para
conhecer o outro. Há aqui uma coisa que é a gorjeta, que é um caso
sério. Porque não se sabe a quem se há-de dar, se se há-de dar igual a
todos, é uma chatice. Depois descobri que elas gostam é do "pourboir"
discreto. Ai nos cabeleireiros também é assim? Ai não sabia. Eu sou um
tipo atento. É uma maneira de estar na vida. Quando comecei a publicar
no Público alguém anunciou: o escritor e polemista Luiz Pacheco.
Queriam que eu fosse para o jornal dar porrada. E eu, só para chatear,
para contrariar, estive quase um ano a retrair as unhas. Porrada por
encomenda não."

Pública dia 28 de Março

TU,CIDADE MINHA

2006-05-26T09:08:00.000-07:00

Um ceu azul ceruleo
estampado la em cima
recheado dos negros
de andorinhas,
em baixo os pontos brancos
e vermelhos
de casas pequeninas
nas maos um copo de retsina

(ao longe um pregao que ressoa)

nunca vivi na Grecia antiga
- para que;
se ha o Tejo
e habito Lisboa.

I have an exhibition on ArtEnLigne.com, have a look on my Artworks on this site
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